— Хочешь сказать, что Ника родила не от тебя? И это не наш внук? — Не ваш. И не мой сын, — слова моего мужа как пощечина. — Это ложь, — выдохнула я, но его родственники не стали меня слушать. — Тогда ей не место в нашем доме, — прозвучало безапелляционно.

— Мы с вами незнакомы и никогда не пересекались. Но я приехал за своим будущим сыном. Брутальный мужчина, которого я вижу впервые в жизни, уверенно врывается в квартиру и протягивает мне какие-то документы из клиники. — Что это? Договор на хранение биоматериала, — бубню себе под нос, бегая глазами