Пед глазами плывет низкий деревянный потолок старой лачуги, стены увешанные пучками сушеных трав. В котелке над очагом варится какая — то трава с отвратительным запахом. Он меня душит, делая мое состояние еще более невыносимым. Мне кажется я не выживу, не выдержу этой муки. Но я должна жить, жить