ь,Но папа вдруг, нипочему,Чихнул так громко, что емуУпал на лоб Егор Петрович.Орало будто сто чудовищ,Объединившихся в союз.А я?Я всё ещё смеюсь.

Помощник

Вот мама милая мояПришла писать статью.Работает пускай, а яГнездо на ней совью.Осилить нужно сто задач,Пятьсот один вопрос.С собой возьму я жёлтый мячИ красный паровоз.Она, конечно, скажет: «Слезь,Есть комната своя».Но ясно мне: я нужен здесь.Мы всё-таки семья.И если время спать пришло,И наступает ночь:Я не уйду – ей тяжело,Я должен ей помочь.Мы вместе выстоим в любойИз бед и неудач.– Не бойся, мама, я с тобой.И паровоз.И мяч.

Про волшебника

Я решил, что писатель, и сел за роман.Взял бумаги из пачки, залез на диванИ заглавие вывел кривое.– Что придумал? – спросил меня папа хитро,Словно это так просто, как съездить в метро.Но я только качал головою.Слов и смыслов на свете большое число,И я ждал, чтобы нужные мне принеслоПрихотливым течением мысли.Я хотел, чтобы в книге моей над рекойНеприметный был дом, а над домом покойИ кленовые серьги нависли.Я хотел, чтоб из дома с ведром за водойВыходил бы волшебник с седой бородой,С белым ястребом схожий обличьем.Чтобы жил у волшебника огненный пёс,Чтобы ездил волшебник в тазу без колёсИ легко говорил бы на птичьем.Чтобы росший над домом волшебника клёнПомнил время, когда был волшебник влюблён,И богат, и намерен жениться,А кузен накануне женитьбы, чуть светУ волшебника выкрал невесту, и следЛишь оставил в высокой пшенице.Он два месяца выл и не ел ничего,А она очень быстро забыла его,И тоска её сердце не гложет.И с тех пор он ступает бесшумно, как тать,И проходит сквозь стены, и может летать,А счастливым проснуться не может.И он поит животных, когда суховей,Заклинает заразу у малых детейИ уводит от пропасти стадо,А она родила семерых сыновей,Овдовела, согнулась, устала, и ейВолшебства никакого не надо.Он ступает с собакой по полю в росе,И к нему прилетают и сходятся все:И лиса, и медведь косолапый.– Разбудить нам писателя? – слышно сквозь лес. —Или, может, сегодня останется здесь? —И скрывается сразу за папой.

Дерево стихов

Есть дерево, в лесу всего древней,С опятами у кряжистых корней,Поросшее лишайником и мхами,В колючках – просто так не подойдёшь.Раз в год оно, как яблоками, сплошьТугими покрывается стихами.Найти его немалых стоит сил,Но папа каждый вечер приносилСтихов из леса с хвоей и золою.Он складывал их горкой на столе,Они горели, спелые, в теплеИ исходили терпкою смолою.Они горели, радостные, здесь,Проводники открытий и чудес,Вели далёким и прекрасным садом.Они умели исцелить от слёз,Открыть глаза, ответить на вопрос,Который ещё даже не был задан.Всё лето мы хватали наугадСтихотворение, и каждый был богатБез клада, каравана или жезла:Другим на вкус был каждый новый плод.Когда же мы вернулись через год —Тропинка к тому дереву исчезла.Дни наши стали скучны и тихи,В лесу густом, без нас, росли стихи:Те, что мы вместе слушали часами.Но дерево волшебное во сне,Всё в серебре, является ко мне —И разными смеётся голосами.