Марина Сумцова

Его нежная птичка

Пролог

Дима

Машину заносит на поворотах. Колёса проворачиваются, руль не слушается и норовит выскочить из рук. Дорога до посёлка, в котором не так давно купил домик лучший друг, оставляет желать лучшего. Я никогда здесь не был, не знаю местности, а дрянная метель вперемешку с чередой резких поворотов закрывают обзор почти полностью.

В какой-то момент мне начинает казаться, что развернуться и поехать обратно в город — лучшее решение за день. Намного лучше, чем тащиться к другу за двести километров и молиться, что машину всё же не занесёт.

С каждым километром желание искать чёртову деревню всё меньше. Навигатор молчит, он отрубился ещё десять километров назад и теперь кружит в одной точке, не понимает, куда мы двигаемся. Самое логичное решение — отложить поездку. Но я всё равно еду вперёд.

Телефон начинает разрываться от входящего.

— Вадос, ты вовремя, — рявкаю и ставлю на громкую связь.

— Ты заблудился, что ли? — ржёт друг в трубку. На фоне кричит его девушка, что стол уже накрыт, а еда остывает.

— Немного, — признаюсь я и на мгновение отвлекаюсь. И зря.

От резкого поворота, который я прозевал, мобильный отцепляется от магнита на приборной панели и падает в ноги, прямо под педали.

— Блять! — ругаюсь в голос, ударяю ладонями по рулю и кое-как достаю телефон с огромной трещиной-паутинкой по всему экрану. Рычу беззлобно и отбрасываю гаджет на соседнее пустующее сидение: — Блять! Почему сейчас-то?

Видимость и без того нулевая, теперь ещё связь с миром оборвана. Я хочу развернуться на ближайшем пятачке, едва вписываюсь в поворот и бью по тормозам от неожиданности.

Машину заносит к снежной преграде, которую нагребли грейдерами, в ушах стоит противный скрежет металла. Но это не важно, ведь впереди всего в паре шагов от капота стоит девушка.

В осеннем оранжевом пальто, тонкой серой шапочке с помпоном и красном шарфе. Лицо, которое укутано в шарф, выглядит слишком уж юно и бледно. Да и сама она какая-то маленькая.

Злость заливает с головой. Какого хрена она творит?! Открываю дверь машины и без раздумий начинаю орать:

— Тебе что, жить надоело? Может, сразу на дорогу ляжешь, дурёха?!

Огромные как два блюдца голубые глаза таращатся вперёд, на лобовое стекло, а меня будто и не замечают. Я даже делаю шаг к ней, чтоб оттащить идиотку в сторону и усадить в сугроб, как вдруг она открывает рот… и падает на дорогу.

Блять!

Глава 1

Дима

Снег больно царапает кожу, пока я пытаюсь развязать красный шарф на девчонке и прощупать пульс. Она очень бледная. Слишком. Да и под глазами синяки размером с кулак, будто её били.

Руки у девчонки безвольно лежат на снегу, они совсем ледяные. И мне даже не приходится снимать перчатку, потому что никаких перчаток и в помине нет.

— Эй, ты живая? — обеспокоенно тихо уточняю я и трясу девчонку за плечо. Совсем слабо, просто чтоб привести её в чувство. Но она никак не реагирует.

На мгновение в голове мелькает мысль, что она мошенница и просто разыгрывает спектакль, однако нужно быть полной идиоткой, чтоб верить, что в такой глуши можно встретить состоятельного человека и кинуться ему под колёса. А девчонка почему-то совсем не похожа на дурочку. Да и на разводилу тоже.

На улице мороз и самая настоящая вьюга, поэтому я без промедлений хватаю пострадавшую на руки и тащу в машину. Вообще-то у меня периодически болит спина из-за сидячей работы, и поднимать тяжести нельзя по предписанию врача. Только вот девчонка слишком лёгкая, чтоб считать её весомой нагрузкой на позвоночник. Меньше пятидесяти килограммов точно. Не кормят её что ли?

Кое-как сажаю её на переднее сидение, пристёгиваю и бегло осматриваю. Первое, на что обращаю внимание — осенние ботинки до лодыжки на малюсенькой платформе. Кажется, такие были в моде лет десять назад, если не больше. Да и драное пальто с растянутой шапкой наводят на определённые мысли.

Может, она осталась без дома? И куда же в такую погоду идёт?

Захлопываю дверь и быстро сажусь за руль, стряхнув лишний снег с плеч. Блять, и телефон как назло сдох! Что теперь? Куда её? До города примерно сто двадцать километров, но туда-то я хотя бы дорогу знаю. А если вперёд ехать, можно вдвоём в эту метель застрять где-нибудь и замёрзнуть.

Кое-как разворачиваюсь на узкой скользкой дороге и мчу в обратную сторону. Хоть пульс у девчонки есть, да и тачкой её точно не задело, по пути постоянно бросаю взгляды на неё и дотрагиваюсь до запястья, щупаю пульс. Сердце бьётся с трудом, и мысли начинают путаться. Я уже представляю, как буду объяснять врачам, что случилось, кто я этой малолетке. Ведь если она не очнётся, то для меня всё может обернуться не очень хорошо.