Он нависает прямо передо мной, лицо серьёзное, а глаза улыбаются.

— Привет, я Аня, — влезает, вытягивая руку для приветствия, одногруппница.

— Пока Аня, — холодно бросает парень, не сводя взгляда с моего лица и явно наслаждаясь произведенным впечатлением. — Для друзей я Тёма.

Меня отпускает. Ситуация, казавшаяся безвыходной, так просто решилась только за счёт отзывчивости малознакомого человека. Это греет, правда.

— То есть, чтобы стать твоим другом, нужно броситься к тебе под колёса и забыть в твоей тачке вещи? — хмыкаю весело, цепляясь за свой рюкзак, как за единственное, что ограждает меня от парня.

Мало ли, вдруг не так воспримет мою дерзость. Примет за оскорбление. Я, разумеется, не хочу его обидеть, но ничего поделать со своим дрянным языком не могу.

Привычная к тому, что лучшая защита — это нападение, я всегда шла ва-банк, рискуя и нарываясь. Но это хотя бы всегда помогало мне найти надежных людей с устойчивой психикой среди всего остального шлака.

— А ты бросалась? — сурово изгибает бровь парень. А моё сердце пропускает удар. Неужели, он из таких? Обидчивых… — Расслабься, считай, что ты оставила после себя довольно свежее впечатление. В моей тачке забывают обычно кое-что другое.

— А конкретнее? — хмурюсь, ещё не до конца понимая, как реагировать на такую открытость парня.

— Пс, Насть, — с наигранной скрытностью зовёт меня Аня. — Кажется, он говорит о трусиках.

Щеки тут обжигает краской. Я, конечно, не зануда в плане секса, знаю откуда и как дети появляются. Но сама в этом процессе никогда не участвовала, так уж сложилось, поэтому и пошлые намеки воспринимаю с трудом.

— Занята сегодня? — не даёт повиснуть неловкой паузе Артём и присаживается рядом. Бедром к бедру, отчего меня только сильнее бросает в жар. Но отодвигаться некуда, дальше только стена.

— Да. Мы с Аней собирались… — нахожусь с отговоркой, смущаясь из-за настойчивости парня, но не успеваю договорить, как меня перебивают.

— Нет, она абсолютно свободна, — уверенно заявляет одногруппница, видимо, передумавшая приглашать меня в гости. — Что? — заметив мое немое возмущение, вопрошает. — У меня тоже есть своя жизнь.

— Вот как удачно всё складывается, — хищно улыбается Артём. — Покатаемся? Обещаю не приставать.

4. Прошлое

Две последующие пары пролетают, будто их и не было. Перед глазами то и дело всплывал образ Артёма, отвлекая меня от лекций и конспектов. Его нахальная, манящая улыбка, словно зловещая уверенность в своей правоте, жила в моей голове, как постоянный фон. А глаза… В них будто танцевали демоны с факелами, нашёптывая: «Соглашайся».

Я так и не согласилась на его предложение. Решила, что мы слишком мало знакомы, чтобы принимать такие авантюрные решения.

Но теперь меня терзает мысль: может, зря? Ведь остаток дня грозит обернуться беспросветной скукой и мучением. Аня отказалась от наших посиделок, а идти домой… Смотреть на опухшие, захмелевшие лица родителей, выслушивать их бесконечные причитания или, что хуже, их крики?

У меня ведь даже не было особой цели встретиться с Аней ради веселья. Мы собирались готовить презентацию к моему докладу по географии. Своего компьютера у меня нет — он сгорел полгода назад, когда отец увлёкся очередной дурацкой флеш-игрой про рыбалку. Дым, короткое замыкание, запах плавящейся пластмассы… И всё. Днище провинциальной жизни поглотило очередное, казалось бы, незаменимое удобство.

Единственное спасение сейчас — библиотека. Может, удастся там найти свободный компьютер, если только я снова не нарвусь на ту придирчивую библиотекаршу, которая находит повод для недовольства даже в том, как я дышу.

Но удача сегодня не на моей стороне.

— Чего забыла здесь? — раздался её ледяной голос сразу же, как только я вхожу. Ни «здравствуйте», ни малейшего признака доброжелательности.

— Знания, — я пытаюсь не выдать раздражения, смотря ей прямо в глаза, мутные и почти белые за стеклом её линз. Она слегка морщится, но не уступает.

— Лучше скажи, когда учебники за первый курс вернёшь.

Я молчу. Эти учебники ещё два года назад увезли в огород мои родители. Якобы для розжига костра. А теперь я за это должна отчитываться.

— Скоро, — бурчу я, надеясь, что разговор на этом и закончится.

— Завтра, чтобы были у меня на стойке, — строго бросает библиотекарша. — А не принесёшь — твоя фамилия пойдёт в деканат.

Я киваю и спешу уйти из-под её пристального взгляда. Устраиваюсь за самым дальним компьютером в углу и погружаюсь в работу. На флешке только сухие данные по докладу, и я принимаюсь создавать презентацию, надеясь, что работа отвлечёт меня от всего остального. Как минимум, от того, как жалобно урчит живот. А как максимум…