— Прошу простить, но всё что вы сказали для меня — одно слово. Я не могу понять.

— Это как разные уровни. Думаю. Сложно объяснить.

— Вероятно, одно из этого или всё сразу, — он пожал двумя парами плеч. — Сожалею что не могу понять Ваши мысли. Возможно, представителю Хайнрим это окажется по силам.

— Узнаю, когда смогу найти его, — Дийя коротко поклонилась. — Если Вы позволите.

— Я не в праве стоять на Вашем пути, даже по указу моего господина.

Четырёхрукий страж двинулся в сторону, освободив ей путь. Новый поклон. Шаг. Затем ветвящиеся лабиринты корабля увлекли Хранительницу дальше, по бело-голубым ходам к боковой части корпуса, к дальнему складу.

Дийя проносилась по полупустым подъёмам и спускам, пролетала в несколько шагов долгие пролёты и поспешно перескакивала с одного уровня на другой. Чужие эмоции всегда были понятны ей, но в чувствах семиолоидов заплутать казалось легче, чем в громадных ходах крейсера. Подобие страха или сомнения, порождённого их прошлым, поглотившим целый народ. Она боялась, волнение держало острыми когтями горло, но не отдавалось в мозгу ясными словами.

Что пугало Хранительницу? Она боится за них, или же иного?

Массивная дверь слилась с полом, открывая тонувший в синем свете склад. Глухая полутьма разнесла шаги Хранительницы среди мостков и переходов. Маленькая фигура редкими шагами поплыла между высившимися тут и там ящиками, блуждая в своих поисках. Где-то в центре мрачного зала, под крохотным осветительным дроном, шёпотом звучал шипящий голос:

— Dsoinheim kaezim

Zoer phoen'kai oets aethein kzoinjom.

Eakzihein ievzim

Paefhein edeagnein, zoer da koetsim

Da erume'kai.

Edkairten ae roejim rea rieng

Atsein koenjim. [2]

— Вы говорили на сьемарциане?

— Да, госпожа Дийя.

— Вы прежде не обращались ко мне так. И всё же, странно.

— Ничуть. Моя речь звучала без перевода, верно? У нашего языка есть особая версия. Художественная, поэтическая речь. В ней обычные слова проходят через изменения для лучшего звучания. И в ней мы говорим без указания времён.

— Не думала, что семиолоиды так задумываются об искусстве.

— Искусство — часть истории. Способ понять её и сохранить. Мой народ лишь превратил это в систему.

— Но часть слов я поняла, — она запнулась, проглотив мысль. — Я пыталась учить сьемарциан по доступным записям. Да и то, о чём этот стих, это ведь?

— Танец. Да. Дуга напоминает о нём.

— Мне кажется это название слишком красивым для побоища, из которого живым вышел только тот Палач, — Дийя опустилась на один из голубоватых ящиков. — Вы так не думаете?

— Название это пошло отсюда. Как и легенда о Палаче, пережившим жуткую бойню. Меня не было там, конечно. Но думаю, события были иными. Выживших было больше.

— Всё пошло отсюда? — она горько усмехнулась. — Забавно получается. Это ведь написал семиолоид?

— Один из придворных творцов. После смерти Палача Вилиума.

— И до Сашфириш оно дошло раньше, чем ваш народ. Вот ведь ублюдки… прошу простить. Всё что мы знаем о событиях танца — слухи и эта поэма. Хотя её саму, получается, здесь никто не слышал.

— Мой отец часто проговаривал её. Почему-то сейчас «Танец меча и молнии» всплывает в голове. Как скоро последний переход?

— Мы подлетаем к нужной планете. Хоть это и пределы дуги, но в боевые миры наш корабль не зайдёт.

— Я помню. Тот мир был отбит после ударов Императора Разрушителя. Скажите, успели туда вернуть города?

Она склонилась и покачала головой.

— На такие планеты редко возвращается жизнь.

— Тем лучше, — Вурфейм'Аль Хайнрим поднялся, высоко потянув громадную шею. — Благодарю, Хранительница. На этом корабле достаточно… неудобно со страхом.

— Дискомфортно?

— Полагаю, что это слово. Можно сказать, что я рад, ведь путь подходит к концу.

* * *

Фгишапал. Один из многих брошенных миров. От бесконечных тропических лесов на планете остались лишь постоянные дожди, пожиравшие каменные пустоши. Только тьма и синие облака, укрывавшие руины. И вид голубого шара с орбиты, что казался холоднее тёмной пустоты вокруг него.

Сквозь плотные тучи прорвался один из десантных кораблей, отделяясь от следов десятка собратьев. В свете прожекторов заблестели горные пики. Их тёмные пальцы взлетали в сером небе, мелькая возле крохотного шаттла.

— Придётся сесть раньше! — прокричал пилот.

— Долетим до города?

— Не могу обещать, этот потоп…

— Предоставьте его мне, — прошипела Дийя, хватаясь за рукоять. — Я не смогу остановить дождь, но немного расчищу путь.