— Эй, крошка! Откуда и какими судьбами? — Боб помахал рукой, отгоняя сигаретный дым. Я не врал, когда говорил, что он был единственным живым лицом в баре. Второе лицо находилось в отключке, спало за столом, вытянув руки вперед. Лица не было видно, только седая макушка.

— Здрасте, — говорю в ответ, перебирая пальцами лямку рюкзака за плечом, — А почему никого нет?

— Так еще рано, но с заходом солнца все подтянутся! — ответил бармен и принялся протирать барную стойку. Слежу за его руками и усмехаюсь. Почему в фильмах, в играх, бармены всегда что-то протирают, то бокалы, то стойку? Я часто бывал в барах и никогда не замечал в реале за ними подобного поведения. Прям какое-то сюжетное клище. Подхожу к барной стойке, оглядываюсь, читаю написанное мелом меню на графитовой доске.

— Ты так и не ответила на мой вопрос! — подмигивает мне Боб.

— Я Алекс, Алекса! — поняв оплошность, быстро поправляюсь, — Из нового Вавилона, хотела посетить фестиваль волков. Колеса потеряла по пути, встретила Тима из Пони Экспресс, он меня подбросил…

Бармен, облокотившись животом о стойку, наклоняется ко мне и громко шмыгает носом, как пес, учуявший запах. От возмущения даже не успеваю отреагировать.

— Да… ты можешь быть из Вавилона, от тебя пахнет по-другому, без запаха пустоши, — удовлетворенный токсикоман, возвращается к своей тряпке.

Отхожу на безопасное расстояние, не люблю когда меня обнюхивают.

— Должен заметить, ты далеко забралась, — продолжил худощавый негр с дредами, — А Тим хороший парень, только невезучий. Постоянно вляпывается в неприятности. И где же он тебя подобрал?

— Не знаю, — пожимаю плечами, искренне отвечаю я. А что такого? Это была чистая правда, в местной географии я не разбирался. — Я нашла Тима в Пустоши, после того как его избили Шакалы…

Скрывать как произошла моя встреча с Тимом — уже нет смысла. С учетом болтливого языка, наверняка наша история рано или поздно будет известна всему городу.

Глава 6. Утро вечера мудренее

Бармен с дредами. Внешний вид.

Бармен уставился на меня, ожидая продолжения рассказа. А что ему сказать в ответ? Городок небольшой, слухи распространяются быстро, утаивать историю встречи курьера с бандой Шакалов — я не стал. Пришлось, выложить все как есть, сокрыв лишь информацию о подземном бункере с криокамерой.

— Небольшой заброшенный поселок, на севере отсюда. Я там наткнулась на Шакалов, сама спряталась в доме, а Тим проезжал мимо и угодил им в лапы, — рассказываю свою историю.

— Хмм, говоришь, Шакалы встали на темную дорожку? Надо будет предупредить шерифа, хотя я думаю, он уже в курсе, — чернокожий бармен подмигнул мне, явно уповая на болтливый язык паренька.

Мне лишь оставалось усмехнуться в ответ. Мое предчувствие касательно бывшего попутчика — не подвело. Тим был известен в поселке еще тем болтуном. А вот новость о шерифе меня слегка озадачила, до сего момента я не задавал себе вопроса: а как тут дела обстоят с законом? Если в Рофтоне есть шериф, который следит за правопорядком, то должны быть и правила, нормы поведения.

— О чем задумалась? — вновь подал голос Боб Марли, — Налить чего или ты тут по другому делу?

— Я насчет ночлега, — выходя из раздумий, отвечаю бармену, — Тим сказал обратиться сюда.

— Нет проблем, пять цилиндров и выбирай любую койку! — пожав плечами, бармен кивнул в сторону полуоткрытой двери.

— Я посмотрю? — спросив разрешения, направляюсь к двери. Перед тем, как оплачивать ночлег, нужно было узнать, за что именно отдаю деньги.

Мда, заглянув во вторую комнату, чувствую разочарование. Это даже не хостел, а гибрид армейской казармы и бараков для заключенных. Большой зал, с низким потолком. Вдоль стен стояли двухъярусные кровати, на которых лежали старые матрасы и подушки. Застиранное постельное белье. Окон нет, только некое подобие форточек под потолком. Четыре тусклых лампы едва освещали помещение. Пол покрыт старым линолеумом, который местами протёрся до дыр. Стены, украшенные довоенными плакатами с рекламой пива и сигарет, выкрашены в грязно-зелёный цвет.

Для ночлега сие помещение мне никак не подходило. Я не брезговал, равнодушно относился к старым матрасам, но от мысли о том, что придётся спать в общей спальне, мне было не по себе.

— Извините, а у вас есть отдельная комната? Отдельный номер, а не общая спальня! — вернувшись в бар, интересуюсь у бармена.

— Конечно, детка! — дымя сигаретой, ответил Боб Марли, — Второй этаж, там у меня президентские номера! Пятнадцать цилиндров за одно место! А если тебе нужна комната без соседа, то придется выкупить два места сразу. Итого тридцать цилиндров за ночь!